von Wilhelm Busch Rötlich dämmert es im Westenund der laute Tag verklingt.Nur, dass auf den höchsten Ästenlieblich noch die Drossel singt. Jetzt, in dichtbelaubten Hecken,wo es still verborgen blieb,rüstet sich das Volk der Schnecken;für den nächtlichen Betrieb. Tastend streckt sich ihr Gehörne,schwach nur ist ihr Augenlicht.Dennoch – schon aus weiter Ferne,wittern sie ihr Leibgericht. Schleimig,…