von Betram Graf v. Quadt

Es ist eine besondere Jagd, diese eine Jagd. Sie ist alt, und sie wurde jahrzehntelang altmodisch geführt, sehr altmodisch: Man stand eng, die Triebe waren klein, geschossen wurde nur nach außen. Schüsse in den Trieb waren absolut verboten. Abgestellt wurde nach Rang und Namen, und das so rigide, dass auf dem Zimmer ein Blick in die Liste der anwesenden Schützen reichte und ich wusste im Ungefähren, wo ich stehen würde und wie viele Patronen ich maximal brauchen würde. Inzwischen hat sich aber einiges geändert: Es gibt nur noch zwei Triebe, man steht sehr viel weiter auseinander und manchmal ohne jeden Nachbarn, und Schüsse sind – bis auf klar gekennzeichnete Sperrbereiche – überall gegen Kugelfang gestattet.

Es ist eine Familienjagd, insofern sie der Familie meiner Mutter gehört. So traf und trifft man immer neben engen Verwandten, die man eh dauernd sieht, auch weiter entfernte Familienmitglieder und Freunde. Das macht die Abende lang, manchmal ungesund lang. Aber es macht die Jagd und das Beisammensein nur umso schöner. Und es ist eine Jagd, zu der ich seit 25 Jahren jedes Jahr eingeladen werde, und bis auf einige wenige Ausnahmen bin ich jedes Jahr hingegangen. Und nie, kein einziges Mal, bin ich als Schneider heimgekommen. Mal lagen mehrere Sauen, mal nur eine. Keine Niete.

So ist es vielleicht verständlich, warum ich Jahr für Jahr auf diese Einladung warte: Auf schwerem, ecrufarbenem Papier unter einer Biedermeier-Vignette eines Treibers, der – umringt von seinen Hunden – auf dem Schleifstein seine Saufeder schärft, wird da nicht zur Drückjagd geladen, sondern zur Saujagd. Dass diese Einladung kommt, darauf darf ich mich durch die Gnade meines Onkels verlassen. Die Frage ist stets, ob sie so rechtzeitig kommt, dass ich mir die Tage im Dienstplan fristgerecht freimachen kann. Aber auch das hat immer geklappt, zumindest wenn ich frech und unverschämt genug war, im Sekretariat des Onkels frühzeitig nachzufragen.

Auch dieses Jahr kam das Papier, es kam rechtzeitig und das Datum wies auf die erste der drei Jagden, die jedes Jahr dort zwischen Anfang November und dem dritten Advent stattfinden. Die erste Jagd ist meist die beste. Und für dieses Jahr war die erste dortige Jagd meine erste Drückjagd überhaupt. So buchte ich ausreichend Übungstermine im Schießkino (einen sogar noch am Anreisetag), trainierte mit der 3D-Brille auf bewegte Ziele, ließ den Abzug meiner „Melkmaschine“ überarbeiten und freute mich angesichts der Gästeliste auf meine Schwester, zwei Schwäger, eine Cousine samt Mann, einen mir besonders ans Herz gewachsenen Neffen und noch eine ganze Reihe anderer lieber Menschen.

Ich ging trotzdem früh zu Bett, um für den nächsten Tag fit zu sein. Ich schreibe mir heuer den 60er, da darf man schon etwas mehr auf sich schauen. Die Freigabe war wie eh und je: „Alles anlaufende Schwarzwild; führende Bachen sind zu schonen.“ Punktum. Es ist eben eine Saujagd.

Im ersten Trieb stand ich im Hochwald allein und ohne Nachbarn. Hochwald. Nicht „lichter Hochwald“. Die Stämme standen eher eng und die Lücken dazwischen nicht besonders groß. Nur eine breitere Schneise gab es da, und die war auch nicht großartig breit. Nun gut. Man richtet sich halt.

Der Trieb war noch keine zehn Minuten alt, als eine große Rotte von gut 20 Sauen von rechts aus der Dickung anwechselte. Vorneweg eine dicke Bache, ein oder zwei etwas jüngere weibliche Verwandte, ein Haufen Frischlinge unterschiedlicher Stärke, ein Keiler war auch dabei. Die Sauen defilierten breit zwischen den Stämmen auf gute 80 Meter, so hatte ich mich hingesetzt und aufgelegt. Denn auf der Schneise würden sie schnell werden, und auf die Distanz schieße ich nicht gern flüchtig, solange ich nicht wirklich gut eingeschossen bin. Da hilft das Schießkino auch nur bedingt – Wild ist Wild, und eingeschaut und eingeschossen bin ich erst nach der zweiten oder dritten guten Jagd.

Die Bache machte kurz vor der Schneise Halt. Sie war die einzige, die frei stand; der Rest stand im dichten Haufen und war meist von Bäumen verdeckt. Dann drehte der Wind, die Rottenmutter machte kehrt und führte ihren Haufen in weitem Bogen aus meinem Sichtbereich. Erst da merkte ich, dass mich das Jagdfieber gewaltig durchbeutelte.

Ein paar Rehe kamen, immer wieder einiges Damwild, ein Löffler („Knieper“, sagt man im Norden dazu), ein Halbschaufler. Prächtige Anblicke, aber ich war eben auf einer Saujagd. Treiber kamen, Hunde kamen, aber keine Sau. So ging das gut eine Stunde lang. Ich drehte mich auf dem Stand wie der Strahler eines Leuchtturms, denn der Boden war nass, und ich würde hier das Wild kaum hören. Das war Augenjagen, das volle Konzentration braucht.

Und so sah ich ihn denn rechtzeitig, weit oben durch die Stämme wechseln, im flotten Troll. Zog am Rand einer Blöße hinter dem Hochwald durch. Würde wohl in die Dickung gehen und dort verschwinden. Kurz zuckte der Gedanke auf: „Was, wenn du diesmal das erste Mal Schneider heimfährst?“ Ich schob ihn weg, ich wollte nicht an traurige Premieren denken. Wollte jagen, wollte mich freuen, wollte still sein und genießen. Ich habe ein Stoßgebet für solche Momente, das mir immer wieder geholfen hat: „Herr, ich will zufrieden sein mit dem, was Du mir schenkst.“

Ein Tag im Wald ist ein Geschenk. Aber ein Bruch am Hut eben auch. Diesen zweiten Satz dachte ich nur ganz leise, um mein Stoßgebet nicht zu verwässern. Dann bog der Keiler – als solchen hatte ich ihn längst angesprochen, und als starken noch dazu – schräg auf mich zu ab.

Das Jagdfieber begann sich wieder zu regen, ich drückte es mit reiner Willenskraft weg. Nahm die Waffe auf, spannte sie, ging in den Anschlag. Die Sau nahm stetig an Geschwindigkeit zu, war vom flotten Troll nun in gute Flucht gekommen. Ich spähte nach einer Lücke, wollte vor der Schneise möglichst schon den Schuss loswerden. Die erste Lücke war mir zu klein, in der zweiten kam ich nicht zusammen, die dritte und letzte vor der Schneise musste herhalten. Ich war gut auf dem Keiler, zog entsprechend vor, als die Lücke kam – und starrte ins Leere. Der Keiler hatte Halt gemacht. Ich bremste den ganzen Schwung ab und suchte mit den Augen nach dem Wild. Tatsächlich stand der Keiler auf 60 Schritt in einer winzigen Lücke. Haupt und das ganze Leben waren frei.

„Jetzt schießen! Lass ihn nicht in die Schneise kommen, denn nach der Schneise wird es noch dichter. Ins Leben geh, drei Finger hinters Blatt. Zieh ruhig ab, verreiß nicht. Und schau, dass er im Feuer liegt.“ Es ist erstaunlich, wie viele Gedanken in einem Wimpernschlag Platz finden. Im Schuss brach der Keiler zusammen, hob noch einmal das Haupt, schlegelte. Dann lag er. „Danke, Herr!“ Das war alles, was mein Hirn noch stammeln konnte.

Im weiteren Verlauf des Triebs kam noch eine alte, riesengroße Bache, an Gewicht stärker als mein Keiler. Ich pardonierte sie, schon rein aus Respekt. Zudem sind solche Altmütter wichtig für den Bestand, sie geben Orientierung und Ruhe. Im zweiten Trieb ging wenig. Einen schnellen Überläufer fehlte ich auf sechzig Schritt in einer kleinen Lücke, fünf Frischlinge ließ ich unbeschossen – sie kamen zwar außerhalb des Sperrbereichs, aber der Schuss wäre für den Nachbarstand dennoch riskant gewesen.

Der Tag war gut, die Strecke sehr gut. Fast alle Jäger waren zu Schuss gekommen, einige hatten sehr gute Standstrecken liegen. Und ich, ich war froh über meinen einen starken Keiler. Aß noch zu Abend mit den Freunden, lachte, freute mich. War froh um ein paar Stunden der Heimfahrt, um Zeit fürs Nacherleben, Nachdenken, Dankbarsein.

„Herr, ich will zufrieden sein mit dem, was Du mir schenkst.“t

Ein Stoßgebet. Aber eben auch ein Versprechen.

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Bertram Graf v. Quadt

Man kann sich gegen schwere erbliche Belastungen nicht wirklich zur Wehr setzen. Damit war die Jagd unausweichlich. Beim Blick in die Generationen gibt es auf weite Sicht keinen männlichen Vorfahr – und nur wenige weibliche – die nicht gejagt hätten. Vater, Mutter, beide Großväter und so weiter und so fort – alles Jäger, und zum Teil hochprofilierte Jäger: der Vater meiner Mutter, Herzog Albrecht v. Bayern, hat die bedeutendste Monographie des 20. Jahrhunderts über Rehwild verfasst (Über Rehe in einem steirischen Gebirsgrevier) und darin mit viel Unsinn über diese Wildart aufgeräumt. Meine Mutter war an den Forschungen dazu intensiv beteiligt, gemeinsam mit meinem Vater hat sie die Erkenntnisse im gemeinsamen Revier im Allgäu umgesetzt. Nun will und muss aber jeder junge Mensch rebellieren. Ich habe mir dafür aber nicht das jagdliche Erbe ausgesucht, sondern die Schullaufbahn, das nie begonnene Studium, das Ergreifen anrüchiger Berufe (Journalist, pfui!) und anderes mehr. Und ich kann im Rückblick sagen: das war die richtige Entscheidung.
https://wykradt.com/

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Anmerkungen

Von KRAUTJUNKER gibt es mehr als nur eine Facebook-Gruppe.